Thurso, une fleur, la nôtre, la dernière.

Celle d'un peuple debout, fort, qui fait peur.  D'un Québec à l'autre, loin de Speak White et de Foglia, le lourd flambeau demeura bien haut.

Avec du pain et des jeux pour monsieur Lemaire, il portait fièrement le drapeau, Et pourtant, Pierre, Jean, Jacques s'en moquaient.

De monument à statut de bronze, dépourvu d'argent, sa gloire reposait sur ses cornes dorées.

La flanelle devint guenille. L'angiosperme fanait, le repos s'imposait.

Un tigre dans sa valise, le bon diable débarqua d'emblée aux portes de la cuisine infernale, dans le jardin carré.

Un bien beau dommage.

Entre deux fausses promesses de pays, le dix avait parcouru la vingt si souvent que Lesage projet que de le proclamer tronçon aura toujours été le bon chemin à prendre alors que son compteur était saint comme un vendredi.

De retour sur son rempart, avec les ailes d'un ange, loin du jardin botanique et de la folie de Madison, notre fleur de lys allait vivre ses derniers printemps dans son potager devant sa Maisonneuve, aux abords du chateau Frontenac, sur le Montcalm.

Des millions de jardiniers auront depuis fait murir ses fruits pour que Lafleur nourrisse une nation entière.

C'est avec le pouce vert et le cœur tricolore que la contrée aura mise, pour la dernière fois, en terre, notre arrangement floral national, cultivant encore et toujours la légende de Ti-Guy.

Chaque hiver, lorsque le fleurdelisé gèle et que les rois mages se pointent, l'amoureux lui, se souvient sous Lafleur the Guy.

Avalé par son nombre, rejaillit par sa lumière, la crinière saillante, traversant le bleu, le blanc et le rouge, l'histoire se fit décrire par Lecavalier, loin de ses grands chevaux.

Dans le coin du haut, Le "top cheese", comme disait William, se mangeait juste après la bleue, qui devenait nauséabond pour le cerbère et sa grande porte.

Accompagnant le fromage, dans le graal argenté du Lord, l'ivresse allait être célébrée aussi longtemps que notre immatriculation collective voudrait bien s'en souvenir. 

La pétale ornée de cinq glorieux, notre mythe devint de l'ordre d'un chevalier, confortablement assis, fumant une clope tout au bout de la table ronde, tel un ti poil.

Et comme le 10e jour, après la fusée et le gros Bill, sa sainteté nous fit Lafleur de redorer sa flanelle pour de blond, ce dernier est donc en droit de le réclamer, hisser son ultime bannière dans le plus grand forum.

Dans cette Villeneuve, où réside le coloc Dédé, l'homme d'asphalte, sa femme de béton, la vieille tige fatiguée peut enfin se reposer et jouer avec Bob au hockey dans rue. 

Les patins qui ont beaucoup patiné, les bras meurtris, en attente de la fleur-de-Lise, poursuivre son p'tit bonheur, sachant qu'au fond, ce qu'on lui dit, c'est à la prochaine fois.

Guy, es-tu debout Guy?

Moman t'appelle. Elle ne sort jamais.

Laissant sa Marc, se levant encore au petit Martin, badigeonnant les bandes du noir de ses lancers au seul bruit de ses crissent de lames.

La bande de caves, ces Canadiens nordiques tannés de mourir, s'entasseront pour toujours dans ton chandail pour t'épaulettes car il sera capital à jamais que la métropole Piché scande ton nom à travers les maisons toutes pareilles, se souvenir de l'étoile filante à qui l'on passe la puck pis qui va compter des buts. Yeah!

Alors que la partie éternelle s'apprête à commencer, la légende avance dans le long couloir du temple de l'immortalité, entendant les fantômes scander haut et fort: " GUY, GUY, GUY"

Louis-Philippe Roy

DDPYoga

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